leeuwin | Вечер. Двуречье. Речь. Я.

(письмо из ненаписанного романа в письмах)

Сплетая звуки и слоги, буквы и звезды, ищу тебя в шорохе вечера, в холоде утра, в вихре дня, в духоте ночи... любить тебя, знать о тебе (хотя, что я знаю о тебе?), жить в хороводе смутных желаний, обрывков снов и слов, шепота ветра и твоего шепота, вздохов гонимой ветром листвы и твоего дыхания, стука колес метро и стука клавиш кейборда, телефонных звонков, заполнивших день, но знать среди них только один - желанный и ожидаемый, как приход счастья.
Что заставляет меня утром пробуждения вытягивать нить тебя из своих снов и вплетать в багровую ткань зари, расстеленой на небе? сстулив плечи, кутаться в шарф, защищаясь от копий ветра, и вдруг распрямиться и идти свободно и гордо, и уверенный взгляд сквозь встречных и загадочно улыбаться своим мыслям? и в дневной суете, разговорах, звонках, сигаретном дыму, вдруг замереть и уставиться вникуда (фраза-картинка, имя на выдохе – нежность на вздохе), и опомниться, и попытаться стряхнуть наваждение, и в вечерней дороге домой, в толпе из спин, локтей, каблуков и тяжелых запахов ощутить легкую тень, предвкушение-томление, и ворваться, и, не успев снять пальто, нажать на кнопку, и нетерпеливо открыть почту - есть или нет?! о чем?! И уже можно жить, можно, затаив дыхание, читать и перечитывать, смакуя каждое слово, можно ждать заветного вяканья аськи... Вечер приносит усталость и истому, и невозможно бороться ни с тем, ни с другим, но твой голос, но "взгляд с экрана", "твое лицо в его простой оправе", и слова, слова, только слова, но они – всё, что у нас есть, и они – это так много, оказалось, они могут быть почти всем... почти... самое ужасное во Вселенной "почти"... так не хватает того, что скрыто за этим "почти", что оказывается, что слова ничто и ничего не могут... но об этом ни слова.

------