Буриданова ослица

Вот сидит человек на платформе. Ждет поезд, который отвезет его домой. Ненадолго, только родных и любимых обнять, на земле родной полежать, на свои сосны посмотреть, погреться у костра... Об этом поезде он мечтает давно. И ждет его, очень ждет, и мечтает - о любимых, о земле, соснах и огне. Иногда человек встает и подходит к почтовому ящику, что на платформе висит. Достает из него письма. Читает и узнает, что ждут его родные и любимые, что хотят обнять, послушать его голос, в глаза посмотреть, уж отпуска, путешествия и свадьбы планируют аккурат так, чтобы к его приезду успеть. Успеть освободиться, вернуться и с ним отпраздновать. Читает эти письма человек и улыбается - любят его там, ждут. И хорошо ему от этого и тепло очень.
Но кроме ожидания есть у человека цель, важная цель жизни - хочет он стать пилотом самолета. Ну или боцманом на корабле. И вот как раз перед самым приходом его поезда приземляется неподалёку самолет. Или причаливает пароход. И машут ему оттуда рукой, и кричат: "О, нам как раз такой пилот (такой боцман) и нужен. Айда к нам скорее, не пожалеешь!" А к платформе уже поезд подходит, уже виден на горизонте.
И стоит человек, сжимая в руке охапку писем от любимых, и смотрит он - то на поезд приближающийся, то на самолет-пароход мечты. И не может сделать шаг...

Это была сказка, а вот вам быль. Завтра будет бой. Завтра вроде бы всё должно решиться. Завтра я буду пытаться сделать мертвую петлю и изо всех сил дудеть в боцманский свисток. И если это у меня получится, скажут мне владельцы самолета-парохода, нужен ли им такой пилот-боцман. А я буду робко спрашивать, не задержат ли они отлёт-отплытие, а то мне бы только на поезд, домой, я ненадолго, а?
И мне очень страшно, очень. Скорее бы наступило Завтра.