leeuwin: (Default)
Только сегодня нашла пост [livejournal.com profile] yooo о продуктах, ненавидимых в детстве. И столько воспоминаний всколыхнулось в моей душе!

Я была не самым трудным ребенком, но и мой список "фу, гадость" включал множество продуктов и блюд, и моим героическим родителям приходилось в жестоких условиях 80-х и начала 90-х на свои инженерско-преподавательские зарплаты кормить меня.

Больше всего на свете я ненавидела сыр (и все кисло-молочные продукты). Когда нам в детском саду давали кусочек белого хлеба с кубиком сливочного масла и толстым куском сыра, засохшим по краям, а в середине с капельками будто ба пота, это было моим кошмаром. На самом деле мною были ненавидимы абсолютно все до единого блюда, готовившиеся детям в детском саду. Я до сих пор вспоминаю с содроганием и передергиваюсь от отвращения: блин холодной манной каши, какие-то толстенные оладьи с яблоком внутри и политые мерзейшим сиропом, но вершина мерзости - творожная запеканка с вермишелью внутри! А воспитательницы (мучительницы) практиковали "общество чистых тарелок", отпускали играть только если ты предъявлял им чистую тарелку. А я даже притронуться к этому не могла, поэтому сидела за столом и ковырялась в тарелке до последнего, чтобы разжалобить. Поэтому детский сад я вспоминаю как самое страшное время-место на земле.

Но не только поэтому. Там всё было круто. Я в детстве мечтала быть мальчиком (потому что моим кумиром был старший брат), всегда одевалась только в шорты и брюки, требовала стричь меня коротко и играла только с мальчишками и в мальчишеские игры. В саду же мальчики меня в первое время в свои игры не брали, а с девочками я и сама не стала бы играть. Я была аутсайдером и изгоем. А ещё и зловредная воспиталка по музыке требовала, чтобы я являлась на её занятия только в юбке и никаких шортов. Надеть на меня юбку или платье было возможно только со скандалом. Исключением были поездки в гости к бабушке, папиной маме. Ехала я к ней на другой конец Москвы в штанах, а в подъезде на лестнице меня переодевали в юбку. На обратном пути процесс переодевания в подъезде повторялся. Выход с уроками музыки в саду я тоже придумала: ненавистная юппка лежала у меня в шкафчике и, когда мы шли на занятия в зал, я быстро меняла шорты на юппку. Потом обратно, естественно. Таким образом мучительное нахождение в девАчковой одежде сводилось к возможному минимуму.

Так вот сыр. Когда его давали, хлеб с маслом я ещё кое-как съедала, а кусок сыра либо пыталась отдать соседу, либо запихивала в стаканчики с карандашами. Или пыталась приклеить под крышку стола. Или прятала в карман, а потом выбрасывала, но он пах там противно и отравлял мой день.

Сыр я полюбила только лет в 18, когда мне дали попробовать "Маасдам". А уж в Забугорье мои отношения с сыром переросли в истинную страсть. Кстати, теперь я чаще всего вожу из Забугорья в подарок именно сыры. Такие, которые в Москве или не продаются вовсе или толкьо в "Азбуке вкуса". А поначалу я пыталась радовать московских друзей традиционной гордостью Забугорья - пивом и шоколадом. Но жестокие друзья не ценили моих даров. Любители пива, испробовав привезенного мной забугорского (вес немалый, между прочим, при дозволенных Аэрофлотом 20 кг!), одаривали меня комментариями типа "Наша "Балтика" лучше" и "Я его вылила, там какой-то осадок был". А некоторые сорта забугорского пива, между прочим, могут храниться до 30 лет и осадок вовсе не влияет на качество напитка. Любители шоколада тоже были со мной любезны: "Да у нас тут ваш забугорский шоколад уже на каждом шагу продается", сказали мне в очередной приезд. "Так у вас-то одна-две ширпотребовских фирмы, а я же везу шоколад ручной работы!" - оправдывалась я. Да, так что теперь я вожу в качестве сувениров только сыры. И только ценителям. И ещё пивные бокалы. Здесь для каждого сорта пива обязательно существует бокал уникальной формы, а сортов более 600. И некоторые формы необыкновенно красивы.

А что вы не ели в детстве? А что вы возите из своих забугорий в качестве сувениров домой? И как их принимают?
leeuwin: (Default)
Рождение нашего сына не подтолкнуло меня к экстраполяции своего собственного детства на него. А вот УчМуж напротив стал активно вспоминать забытые эпизоды своего детства и некоторым образом даже ассоциировать себя с нашим сыном «а как бы я это воспринял? а со мной так обращались в детстве? а я, интересно, когда и как это делал?». Мне его реакция была чужда. Я воспринимала сына как отдельное существо, а не проекцию меня маленькой.
И вот мы приехали с ним на дачу, на которой я провела почти все летние месяцы своей жизни. И воспоминания детства нахлынули на меня... Даже не столько воспоминания, сколько ощущения. Это было возвращение в детство, но на качественно новом уровне восприятия.

Сначала я достала все свои детские книжки, которые не видела много-много лет. Удивительнейшие ощущения посещали меня, перелистывающую потрёпанные страницы! Как поёт БГ «мне кажется, я вспоминаю теперь то, что даже не знал, что забыл». Запрятанный в глубинах памяти пласт возвращался на поверхность. Вот эта была любимая, а эту я терпеть не могла – скучная и дурацкие картинки; а над этой я всегда смеялась. Забытые строчки сами приходили на ум еще до того, как глаза прочтут их. И картинки, картинки! Я же никогда не вспоминала их, никогда, а так любила когда-то и сотни-сотни раз рассматривала.

А сам дом...Read more... )
leeuwin: (Default)
В процессе обсуждения вчерашнего поста про сюрпризы папашки Перье, возник вопрос: Так ли уж важно быть миллионерам, чтобы устраивать приятные сюрпризы своим родным и любимым?

Я считаю, что деньги в этом случае не играют никакого рояля, а фантастический запоминающийся сюрприз можно сотворить и минимальными средствами.

Моя бабушка обожала делать сюрпризы. Поэтому любую мелочь она преподносила как невероятное чудо. Каждый раз, когда она приезжала к нам в гости, она заговорщически подмигивала, предупреждала, что приготовила нам очередной сюрприз и запиралась на кухне или в комнате. Ожидание, предвкушение... и вот обычные вещи превращались в чудо:
...мороженое из банального брикета за 48 копеек, разложенное в вазочки, посыпанное грецкими орехами и политое вареньем, имело совершенно неземной вкус... рогалик, порезанный поперек на кружочки и обжаренный до золотистого цвета в сливочном масле и чуть-чуть подсоленный (поедать требовалось только при свечах)... полёт на "космическом корабле", собранном из диванных подушек... комната, заваленная разноцветными воздушными шариками... всего и не вспомнить.

Однажды мой папа посадил подарок - новую мягкую игрушку - под дерево на даче и сказал мне: "Беги по дорожке к калитке, тебя там кто-то ждет, хочет с тобой подружиться". Это было настолько фантастическое чувство, когда я увидела этого лиса под деревом, что я... с ним заговорила! Заговорила уважительно: "Здравствуйте. Так Вы и есть мой подарок? Можно Вас взять на руки?". И до сих пор помню этот восторг, прикосновение к сказке, к невозможному чуду.

Дедушка моей подруги всю ночь привязывал конфеты к веткам дерева, килограмма три. И утром она обнаружила у крыльца конфетное дерево.

Так что главное в сюрпризе - фантазия!

А какие сюрпризы преподносили и получали вы?

Update: Ну ладно, дети открыты чудесам, их легче удивить и привести в восторг. А как насчет взрослых? Тут я стала вспоминать сюрпризы из своей уже взрослой жизни. И навспоминала вот что:Read more... )

Дача

Sep. 5th, 2006 01:30 pm
leeuwin: (отражение)
Этот прекрасный рассказ о старинном доме заставил меня затосковать, всколыхнул глубоко запрятанное щемящее чувство оторванности от дома. А дом, это не вся абстрактная Россия, которую я никогда не видела, не выбираясь дальше городов Золотого Кольца, не моя квартира в панельном доме, выходящая окнами в окна другого такого же землескрёба, даже не улицы и улочки центра Москвы, а всегда и только дача.

Дача - благословенный уголок своей собственной земли, где светлые корабельные сосны соседствуют с высоченными мрачными елями. Их очертания, а также всех видимых с участка соседских деревьев, знакомы до последней веточки: Жар-Птица с хохолком и шикарными перьями, Волк с одним большим ухом торчком, елка с крохотным крестом вместо верхушки и многие другие. Фруктовый сад, гамак, тайники и шалаши. Огромные неохватные березы, и среди них та, что стала залогом дедушкиной жизни - вот одно из многочисленных семейных преданий, связанных с дачей.

Война. Во время бомбежек Москвы доставалось и нашей даче, сад был изрыт воронками, а мои родные прятались в самодельном бомбоубежище. Во время одного налета ствол молодой березки, росшей у крыльца, сломался. Моя бабушка подняла тонкое деревце, перевязала ствол и загадала: если березка выживет, выправится и будет расти, мой дедушка невредимым вернется с войны. Так всё и вышло, дед вернулся, а березка вымахала в высоченное дерево и только изгиб у основания мощного ствола подтверждает семейную легенду.

Деревья помнят всё. Вот дуб, ровестник моей мамы, посаженный её отцом в год её рождения. Вот сосна, вылезшая из-под земли в лето моего рождения; пока я была маленькой, мы соревновались с ней в росте, но она быстро обогнала меня, не оставив ни малейшего шанса. Вот елки, на которых были прилажены качели, раскачиваясь на них мы с братом пели "мы спиной к спине у мачты против тысячи вдвоем". Вот пара берез, на которых во время игры в Робин Гуда и шерифа Ноттингемского соседский мальчик чуть не повесил меня по-настоящему. А вот здоровущий развесистый клён на соседском участке у самого забора, это он сыпет к нам семенами, из которых на нашем участке вырастают каждый год десятки молодых зловредных клёнов. Однажды бабушка, папина мама, буквально прополола от них участок, выдрав с корнем штук 50 молодых деревьев, уже вытянувшихся в один-два человеческих роста. Бабушке тогда было хорошо за 80. Богатыри не мы.

А дом... дом помнит еще больше. Он хранит и светлые, и стыдные тайны. Он помнит поцелуи, песни, игры, чтения вслух, ссоры, примирения, жаркие стоны, разговоры, признания и обманы, смех и слёзы четырех поколений владельцев и их друзей и гостей, всегда любивших этот небольшой, но гостеприимный дом.

Остановите меня, потому что о даче я могу рассказывать бесконечно, и бесконечно тосковать, вспоминать, умиляться, мечтать о запахах дома, дыма из печной трубы, костра, жасмина, сирени, земли...
leeuwin: (без снега)
Обнаружив и с наслаждением читая ЖЖ юзера [livejournal.com profile] mymra, увидела вопрос про железяки и не удержалась от ответа, поскольку тема относится к глубочайщим переживаниям детства. Думаю, она вызовет отклик и в ваших сердцах, и вы вспомните, как крепко и больно прилипал и ваш язык к обледеневшим замкам, дверным ручкам, полозьям санок, перилам, качелям, лопаткам...

Я вынесу из комментов сюда крик моей души:

Это было, есть и навсегда останется моим самым первым и потому самым горьким разочарованием в людях, в их душевных порывах, в их искренности и их чувствах ко мне. Мой лучший и единственный друг детства, с которым мы играли в солдатиков и в войнушку, перелезали через и залезали на все видимые объекты, этот верный соратник и друг посмел сыграть со мной злую шутку, которую я не простила ему до сих пор, хоть ныне он толст, щекаст, женат и дважды отец.
Этот мерзавец, когда мы сидели зимой в детском саду на веранде, держа перед собою санки, пока воспитательница вещала что-то важное или пересчитывала нас по головам, сказал: "лизни полозья санок, такая вкуснотища!" И я, доверчивая как цветок, наивная как трепетная лань, приложилась всей поверхностью языка к полозьям санок. И тут все пошли в здание детсада, в тепло и негу. А я волевым усилием дернула полозья прочь, с полным ртом крови, не в силах вымолвить ни слова из тех, что мне хотелось бросить в лицо обидчику, пошла за всеми, не смея осквернить белейший снег таким жутким плевком. Я не нарушила белизны вкруг ненавистного детсада, я прошла внутрь, неспешно разделась и только после этого удалилась в... уже напечатала "дамскую комнату", но тут явился мне кафельный образ детсадовского туалета, и содрогнулась я от этого воспоминания. Так вот, выплюнув кровь в раковину и умывшись, я не пошла избивать предателя. А может и пошла? Честно говоря, тут память изменяет мне: то ли избила я его незамедлительно, то ли перестала с ним разговаривать, то ли затаила обиду и вечером по дороге домой столкнула его в сугроб, то ли украла его луших солдатиков. Не помню. Да и так ли это важно, ведь этот первый жестокий урок ничему не научил меня, я не зачерствела душой и продолжала наивно верить людям...
leeuwin: (без снега)
Уж сколько раз твердили миру, что радости и наслаждения детства невозможно повторить во взрослом возрасте. За редчайшим исключением. А так, нет.
Вкусности, вызывавшие феерические ощущения, более не кажутся таковыми. Ну разве это лимонные дольки? Монпасье? Плюшка сметанник? Хрустящий картофель? Лимонад за 3 копейки? Пахлава? Стоит попробовать что-то любимое, но не встречавшееся тебе уже много лет и лишь в воспоминаниях сохранившееся как чудо, и всё. Цветы больше не радуют, счастья нет, ну вроде вкусно, да, но не зыко же.

А уж про мультики и кино я и не говорю. Как-то раз мы с ученым мужем обнаружили в сети и с радостным визгом начали скачивать австралийский мультик "80 дней вокруг света". По нашим воспоминаниям это был обалденно смешной, динамичный, яркий и потрясающе нарисованный мультик. Одно из самых прекрасных воспоминаний детства. Лучше бы оно таковым и оставалось. Мы не смогли досмотреть дальше середины второй серии... скукотища, много повторов, не смешно абсолютно, нарисовано нелепо. Это был тяжелый удар по нашей взрослой психике.

Вторым ударом стала "Гостья из будущего". Кто из рожденных в 70-х годах не помнит этот фильм?! Все смотрели не отрываясь, он казался таким динамичным, таким приключенческим, таким увлекательным. И вот, в гостях у чудесной [livejournal.com profile] kalina_malina, алчно перебирая ДВД с детскими фильмами и мультиками, принадлежащими ее дочуркам, мы обнаружили его. И немедленно переписали себе. Оооо, мечтали мы, оооо, как мы его засмотрим дома! И завистливо говорили девочкам, рожденным в Германии: "да у вас здесь столько всего интересного! о, и это есть, и это! неужели не смотрите? как неинтересно? не может быть!"

Посмотрев "Гостью", мы поняли, что да. Этот фильм не будет больше смотреть никто. Не только дети русских родителей, рожденные за границей, но и их российские ровестники. И люди старшего поколения тоже не будут. Только мы, 1970-82 гг.р., пересмотрим разок из ностальгии и то будем на каждом кадре дивиться и плеваться: до чего же убогая фантазия была у создателей фильма! и это всё, что они смогли придумать для будущего? ну и дизайн, держите меня, я повешусь! почему так затянуто действие? какого хрена они пять минут ходят по темному дому с фонариком? Коля бродит по институту времени чуть ли не 10 минут! Дети тормоза непробиваемыее; играть не умеют; по сюжету они тоже полные лохи, устраивают какие-то собрания и прения; долго и бессмысленно ходят по каким-то домам и дворам; прежде, чем броситься в погоню, долго и тупо смотрят вслед убегающему пирату. А сама идея фильма? Вы козлы, неучи и слабаки, на вас можно крест ставить, но ваши внуки будут такие офигенно умные, что просто рядом не стой. А Алису за высокомерие просто придушить хочется, главная героиня, блин, "прекрасное далёко". Ну и по мелочи: убогие каскадерские трюки, никакие спецэффекты. Зато Невинный с Кононовым в роли пиратов хороши невозможно!

Но самое горькое то, что в это время слабонервным не открывать, вы этого не переживете )
leeuwin: (оранжевый)
Пост прекрасной [livejournal.com profile] greenbat напомнил мне подростковые страдания периода обучения в очень гуманитарном лицее. Наши безжалостные учителя, видимо принимая нас, 13-летних несмышлёнышей, за взрослых студентов-филолухов, задавали нам найти за неделю, прочесть и быть готовыми к обсуждению или написанию сочинений о таких книгах, которые не каждый аспирант может надыбать при всех своих допусках в гуманитарные библиотеки. На наши стенания преподы отвечали стандартно: "Москва - не глухой аул, в ней можно найти любую книгу". С продажей книг тогда еще было не так кучеряво как сейчас, а Интернета не было в принципе, так что я рыскала по доступным подросткам библиотекам (к сокровищам "Ленинки" и "Исторички" меня тогда еще не допускали) и довела нескольких библиотекарш до истерики. Особенно красивым и запоминающимся в этом плане было требование срочно выдать мне "Симплициссимус" Гриммельсгаузена. Эффект был потрясающим: не прошло и нескольких месяцев, как при виде меня скромные служительницы детских, взрослых районных, микрорайонных и прочих библиотек начинали панически прятаться под стол или прикрываться их излюбленным чтивом того периода - газетой "СПИД-инфо". Да, у меня было тяжелое детство.
leeuwin: (Default)
Я ненавидела детский сад. Особенно зимой, когда в темноте, сонную и несчастную, папа вёз меня в это кошмарное место, скрипя зимними сапогами и накидывая снежные отпечатки с подошв на санки - такая у папы походка была. Я его по ней всегда узнавала ровно за километр, когда ждала его на даче у начала длинной улицы с работы. Все дети дачные еще щурят глаза на горизонт, пытаются разглядеть знакомый родительский силуэт, а я уже взлетаю на седло велосипеда и отчаянно кручу педали навстречу любимому папе, так характерно вышагивающему на линии горизонта. У него большой потертый портфель, в портфеле распечатки, перфокарты и вкусное. И руки у папы большие и сильные. И самые веселые и самые влюбленные на свете глаза, такими ни один больше мужчина на меня смотреть не будет, как бы ни любил, такой безграничной любви в них не отразится.
Но это всё впереди, а пока что темнота, холод, шарф намок и обледенел от дыхания, и отпечатки папиных подошв скапливаются передо мной кучкой на рейках санок. Вот мы входим в ненависные стены, и вдруг я разражаюсь слезами, истерикой, мольбой: "Не оставляй меня здесь! Не хочу! Не могу! Не уходи!" Папа не может смотреть, не может слышать моего крика, у него у самого в глазах слёзы блетят, но он опаздывает на работу... Он выходит в темноту зимнего утра, он видит моё маленькое заплаканное лицо за стеклом. Он отбрасывает портфель. Он нагибается к сугробу. И вдруг ставит на подоконник прямо передо мной, только с той стороны, маленького снеговика: ручки-веточки, глазки-камушки. Папа улыбается. Я улыбаюсь, расплющивая нос о стекло, слёзы высыхают.
Когда тоска и обида подкатывает к горлу, когда силы на исходе, я выбегаю в раздевалку, я расплющиваю нос о стекло, я смотрю на снеговика и улыбаюсь. Я знаю, папа поставил его здесь часовым моего настроения, папа сменит его вечером, совсем скоро.

crossposted in [livejournal.com profile] spacetime
leeuwin: (оранжевый)

У меня есть брат, которого я очень люблю. Он старше меня на 7,5 лет. Я всегда им гордилась и хотела походить на него. Брат меня не баловал, играл со мной редко, поэтому все игры я помню прекрасно - их было мало и каждая была настоящим праздником. Недавно мама сказала, что он ничего не помнит из нашего с ним детства и очень удивился, узнав, что он часто забирал меня из детского сада. Чтобы напомнить ему и другие факты его биографии, воспоминаниями займусь я. 

игры:Read more... )

Как я уже сказала вначале, брат играл со мной крайне редко и вобщем-то все игры я уже перечислила. Чаще всего он кричал "Иди отсюда!". Особенно, когда я мешала ему учить уроки, а чаще, когда пыталась вызвать на игру или подсмотреть, что он делает. Когда они с другом играли в сложную игру "в лисов", меня никогда не пускали посмотреть. Лисов они рисовали и наклеивали на картон с подставочками. Получались фигурки в 2 см. Это были ковбои, индейцы и мушкетеры с лисьими головами. Еще были песцы - такие же узкомордые, но головы раскрашены не оранжевым, а голубым фломастером. Этих лисов у них были десятки, если не сотни. Мне никогда не разрешали к ним прикасаться. Я даже готова была посидеть тихо-тихо под пианино, стоявшим в его комнате, чтоб только понаблюдать за игрой, но и это мне злобно запрещали. Лишь один раз мне довелось посмотреть на эту игру - папа шел по коридору и увидел, что я лежу на полу и смотрю в щель под дверью (в лисов играли на полу). Папу так растрогало это зрелище, что он заставил мальчишек пустить меня под пианино и насладиться желанным представлением.

Сигнализация против меня: Read more... )

Две обиды на всю жизнь.Read more... )

 

Детство кончилось. Read more... )

crosseposted in [livejournal.com profile] spacetime

leeuwin: (Default)
Еще про метро-чтиво

Еще про метро-чтиво
Московское метро. Середина 90-х. Сижу и тихонько читаю толстую монографию Ортега-и-Гассета. Вдруг рядом со мной плюхается бомж. Пьяный, заросший, морда в кровоподтеках, запах от него соответствующий. Пытаюсь не дышать и тихонько отодвинуться. Вдруг бомж заглядывает мне в книгу, пробегает глазами по строчкам и слегка обиженно говорит: "Не, ну Ортега-и-Гассет - это неинтересно. Я бы предпочел Борхеса".
Я в полном офигении поднимаю на него глаза:
- Серьезно?
- Угу, - самодовольно улыбается бомж, и на его лице отражается победное "а вот так-то!"
leeuwin: (оранжевый)
Опасное чтиво

Опасное чтиво
Чтение в московском метро - национальный вид спорта. Я вот в маленькой европейской стране живу, расстояния здесь между конечными остановками небольшие, народ поэтому ничего в транспорте не читает. А в Москве по-любому час туда, час обратно минимум, чтиво - лучший способ время убить. Но не всякое чтиво можно смело открывать в метро. Есть вещи опасные. Был, например, со мной такой случай.

Середина 90-х. Я еду на занятия, готовлюсь к семинару по русской истории ХIХ века. Читаю конспекты лекций. Беззаботно переворачиваю очередную станицу и вижу выведенный моей же собственной рукой заголовок. Жирным синим фломастером написано: ЗАВОЕВАНИЕ СРЕДНЕЙ АЗИИ. Сижу, читаю. Чувствую, сидящий справа человек как-то недовольно задвигался и засопел. Смотрю вправо, а там... то ли туркмен, то ли таджик, то ли узбек. Смотрит то в мои конспекты, то на меня и явно злится.
От греха подальше нервно переворачиваю страницу, а там жирным красным фломастером заголовок: ПОКОРЕНИЕ КАВКАЗА. Ожидая худшего, кошусь на соседа слева... да, он был из числа "лиц кавказской национальности". Не став дожидаться, когда он заметит эту жуткую фразу, я захлопнула тетрадку и вышла. От греха.
leeuwin: (оранжевый)
Летом она гоняет на велосипеде как угорелая. Как была шпаной в детстве, так и осталась. Она может починить всё, что можно починить отверткой, разводным ключом и плоскогубцами.
- Почему у тебя дрель в руке?
- Я полочку в ванной повесила.
- А это что?
- А это у меня вилка от незаземленной стиральной машины сгорела. Ну я новую купила и присобачила. Прикольно? (да, она и такие слова знает)
Она вальсирует по кухне, заслышав приятный мотив. Она подпевает любимым песням. Она может сшить любой сложности вещь – от юбки с запАхом до зимней куртки или меховой шапки, но есть одно условие – только в последнюю ночь. В самую последнюю перед тем, как эта вещь нужна позарез. Или начать клеить обои за несколько часов до отъезда в аэропорт – и успеть-таки!
Она самый доверчивый и восторженный человек на свете. Ее восхищает любая теория, ее потрясает любая догадка, она верит всем религиям, астрологиям, нумерологиям и целителям. Она доверчива как цветок и тем прекрасна.
Когда-то она была рьяным садоводом, но теперь ее дача – прекрасный запущенный сад, она выращивает только цветы. Вечерами ее не застать дома – она бывает на всех театральных премьерах, выставках и симфонических концертах. Мои подруги ей завидуют жгуче «нам бы так активно тусоваться!» И с радостью берут ее в свою компанию и, не смущаясь, болтают при ней и с ней о чем угодно. С ней легко дружить. У нее много друзей из студенческого братства – человек 50. Они дружат с самого окончания института, больше сорока лет.
Когда-то она боялась приближаться к компьютеру и скрывала страх фырканьем. Теперь любую информацию она ищет в Яндексе, во всю болтает по ICQ, переписывается по e-mail и да-да, с увлечением читает ЖЖ.
Раньше она любила повторять «когда я выйду на пенсию, я буду шить, шить, шить!» Она неисправимая фантазерка. В юности она искала Тунгусский метеорит и покоряла Ямал – не потому, что это ее профессия, а потому что захотелось приключений. С тех пор она говорит, что у каждого должен быть «свой Север» - место, где становишься взрослым. Ей 66, но иногда кажется, что она так и не повзрослела. Хотя она умеет возрождаться из пепла. По-настоящему, я сама видела. Она очень сильная – своей любовью и стремлением к жизни. И еще она самая лучшая на свете мама. Моя мама.

Read more... )

АПДЕЙТ: еще раз спасибо всем, кто здесь оставил пожелание. Я рассчитывала на вас и не ошиблась. Я хотела ее подбодрить, и мне с вашей помощью это удалось. Я звонила ей в Москву - она говорит, что даже прослезилась от умиления, так ей было приятно читать ваши добрые слова. Как славно, что с помощью ЖЖ можно делать такие маленькие чудеса! Я вам очень благодарна. Пусть у вас все будет хорошо, правильно, радостно и удачно!
leeuwin: (Default)
Прочитав восхитительный рассказ [livejournal.com profile] greenbat про маму, вспомнила как собиралась умирать моя бабушка.

Когда папиной маме стукнуло 75, она решила, что пора бы уже и о душе подумать, вернее о бренном теле. И всерьез озаботилась проблемой, в чем её положат в гроб. Вопрос не праздный, а очень даже торжественный. Бабуля долго выбирала материал, фасон, потом мучила портних, чтоб сшили именно так, как ей хотелось. Она мне всегда говорила: "вот мы, внученька, носили всё из натуральных тканей, всё красивое, добротное, а вы сейчас в синтетике бегаете, тьфу!" Вобщем, бабушка подошла к теме со всей серьезностью. Наконец, платье было готово, и довольная бабуля уложила его в один из сундуков, надавала наказов своей дочери о том, кого звать на похороны, да какого цвета должен быть гроб и всякие прочие детали обсказала подробно. Ну и успокоилась на эту тему.

Через десять лет она, выискивая в закромах подарок своей невестке (моей маме) на какой-то праздник, наткнулась на это платье. Память у нее все-тки была уже не девичья - то, что было с ней в детстве до Революции и в юности, а также во время Великой Отечественной войны, она помнила прекрасно, а такие мелочи как 10 лет назад, конечно, в памяти не удержишь. Вобщем, она запамятовала, что это за платье и подарила его моей маме. Мама-то прекрасно помнила, по какому случаю было сшито платье, но обижать любимую свекровь не стала, подарок приняла и поглубже на антресоли запихнула. А бабушка прожила еще до 94 лет.
leeuwin: (отражение)
Удивительно, почему братья по пьяни собак в дом тащут? Потому, наверное, что у человека, расслабленного действиями сивушных масел (не знаю, что это такое, но уж больно оборот красивый вышел), просыпается любовь ко всему живому. В доказательство две истории - [livejournal.com profile] nedorazumenie и моя: обе тута
leeuwin: (Default)
Никто не разыгрывал меня 1 апреля успешнее, чем мой собственный папа.
Было мне лет шесть или семь. Спит себе утром ребенок, никого не трогает. Вдруг папа тихонько будит меня и заговорщическим шепотом говорит: "Скорее, скорее вставай, пойдем, ну пойдем же, ну быстрее, а то поздно будет". Я, сонная, вылезаю из кровати, "а, чего такое?" Он меня тащит к двери своей комнаты и продолжает таинственно шептать: "Ко мне в комнату сейчас белый голубь залетел, прямо на столе сидит! Открывай дверь, тихо только, не спугни!" Пропускает меня вперед, и я, в предвкушении чуда, осторожно приоткрываю дверь в его комнату, а там... там нет никакого голубя. Я растерянно поворачиваюсь к папе, а он начинает в неописуемом восторге прыгать и кричать на весь дом: "ПЕРВО-Е АПРЕ-ЛЯ! НИКО-МУ НЕ ВЕ-РЮ!!!" И от моей растерянности и удивленного хлопания заспанными глазёнками он еще больше радуется. Тоже мне шутник. Велика сложность сонного ребенка разыграть.

Profile

leeuwin: (Default)
Лю

April 2011

S M T W T F S
     12
3456789
1011 12 13141516
17181920212223
24252627282930

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 21st, 2017 09:19 pm
Powered by Dreamwidth Studios